Diário mais querido!

Não tou conseguindo nem me comunicar direito, de perplexo que estou de escutar os dois primeiros discos da carreira solo do Van Dyke Parks, que trabalhou com os Beach Boys no Pet Sounds, no "inacabado" Smile e no enfim lançado Smile em 2004 pelo Brian Wilson; e com o Silverchair nos discos Diorama (2001)  e Young Modern (2007).

O primeiro disco do Van Dyke Parks é um loucura o tempo inteiro. Você escuta e tem a impressão de estar escutando o Pipped Pippers of Dawn do Pink Floyd. Então se reparar que não tem guitarra; nem bateria: não é uma banda de rock. É uma orquestra. Aí surge uma atmosfera de bossa nova, parece as gravações dos anos 60 do Tom Jobim. Então começam a vir traços do Jazz do Gershwin, alguns contornos melódicos e intervalos característicos de estudantes de Schoenberg.

essa semana a Mocca faz 2 anos, mês que vem a Graxa faz 1. a Mocca tá muito chata hoje, rosnando pra todo mundo, escondida, arisca mesmo: será porque ela percebe que a Graxa não é mais uma criança, mas que agora chega em um tipo de vida adulta dos gatos, e tem a impressão que por isso elas disputam lugar de fêmea alfa na casa? até então a sensação que se tinha é que a Mocca era uma espécie de mãe da Graxa, agora com a Graxa mais velha será que a Mocca sente que precisa se afirmar?

quem consegue se manter familiar, confortável e agradável não é criativo: é copião.

quando spielberg precisava se foder pra fazer dinossauros ele era criativo: quando a computação gráfica fez tudo ficar próximo do real, ficou ruim, fácil, simples, familiar. a computação gráfica nos dá ferramentas pra nos aproximarmos cada vez mais do real, e o real já está aqui, o que nos cabe é encontrar ferramentas pra nos aproximarmos, no simulacro, dele. ou seja, é trabalho de cientista, não de artista.

fazer uma música como já se gosta: trabalho de macaco.

vejo a besouros da praia como os três mosqueteiros; como três bravos guerreiros que usam suas habilidades únicas e personalidades caricaturadamente fortes para fazer da banda a produção mais completa em muito tempo.

o andré amaral é como o cara das ciências exatas. ele conhece o mundo real e o usa em favor de construir um belo comum. sabe exatamente como usar suas referências, suas influências, pra produzir algo que o agrade - e a todos que gostam das mesmas coisas - tanto quanto o original. tu escuta uma música do dé e tem a impressão que está de volta nos bons tempos dos beatles, ou dos paralamas do sucesso, ou do rock rural.

o bernardo flesch é como um trovador que inventa um belo mais que belo a partir de referências que nem todos compartilham. faz as músicas tão agradáveis quanto complexas; é só reparar em 'o que for' e sua forma tom jobim, com seus acordes ivan lins e o caráter lulu santos. consegue enganar todo mundo fazendo-os achar que sua produção é simples como é fácil de gostar.

lui é como um anão ladão; o arruaceiro; o adolescente que não se conforma com o sistema. nem mesmo o que ele gosta o agrada mais, que inventar um mundo novo. reclama de tudo quase de graça e faz uma música que ninguém sabe ao certo de onde veio, e sempre se tem a impressão de vir de um lugar vulgar. se sente um eterno apaixonado imcompreendido, sonhando com um mundo pós-apocalíptico que de tanto horror fará sua música parecer prudente.

sonhei que estava em uma viagem tipo do coral, de ônibus. acho que era jiudesc. o ônibus era desses "papa-fila" que tem em floripa. em certo momento, ele foi nos deixar de volta no alojamento e tentou estacionar em um terreno completamente desnivelado. assim que nós todos saímos do ônibus e começa a capotar pelos vários degraus que o terreno simulava com o motorista dentro. capotou até chegar ao térreo em pé, completamente amassado e meio pegando fogo. olhei pra dentro e vi o motorista sangrando, imóvel com a cabeça pendendo em frente ao corpo. tentei ligar para o 190, mas onde estávamos este não era o número da emergência, mas sim de uma espécie de metalúrgica ou sei lá o quê. perguntei pra todos que sabia que era da cidade, mas ninguém tinha ideia de qual era o número da emergência, ou dos bombeiros, ou da polícia, e ninguém parecia se importar também. tanto que chegou um momento em que nem eu ligava mais muito, e então o motorista do ônibus nem estava mais injuriado.

depois disso tenho vagas lembranças de alguma coisa com piscina, truco, comida.

peri tudo, semestre de merda. desânimo da porra. quero começar tudo de novo. vergonha de estar atrasado. quero fazer outra coisa, sei bem o quê? pra que tudo isso, então? burocracia. só pra mostrar que também tenho. merda. tenho merda. o que eu posso fazer a partir de agora? vontade louca, insana, quase incontrolável de largar tudo. tudo.

O importante é nunca parar de produzir, mas existem diferenças nas produções, é claro. O discurso de um compositor engajado com o produto artístico preocupado em dialogar com as tendências vanguardistas e as outras formas de produção de pensamento artístico, afim de desconstruir um óbvio e manter a música como um objeto artístico maior é muito diferente de um compositor que quer apenas fazer pra divertir a si e ao público que já é familiarizado com aquela forma de composição.

Não diminuo realmente a segunda em detrimento da primeira, ambas têm suas funções no campo da arte, na sociedade e no comércio, no entanto a segunda não interessa em quase nada o movimento (movimento como o do mar, não como o comunista) como um todo, ela vai simplesmente em favor de uma corrente, condiz perfeitamente com tudo o que se espera, e aí nós escutamos, entendemos e esquecemos.

Será que o celular dela tá sem bateria, ou será que quando ela viu que era eu ligando recusou a ligação? E por que o celular dela estaria sem bateria? Ela dormiu fora de casa, o calular acabou a bateria, e ela tá sem o carregador? Ou por que ela desligou na minha cara? Ela tá acompanhada? Talvez esteja só com a família, e não quis passar pelo constrangimento de me atender. Mas por que seria constrangedor me atender? Será que ela sabe que eu vou a convidar pra sair e ela ficou com vergonha de me negar na frente de todo mundo? Ou pelo contrário, não quis passar pela vergonha de aceitar e ter que ouvir aqueles comentários adolescentes.

Por que o celular estaria desligado?

acordei mal hoje. não mal, mas dormi pouco, então acordei com aquela sensação de que queria continuar dormindo. então fui à aula do professor Sérgio Freitas pra apresentar minha discussão sobre o "Analazying Popular Music" do Philip Tagg. poucas coisas me fazem realmente feliz do que conversar sobre alguma coisa que me interessa com alguém que entende. há tempos nada me dava tanta alegria quanto aquele seminário, as correções do professor, o diálogo. depois fui para aula de estúdio com o professor Óliver Desidério. e, das poucas coisas que me fazem realmente feliz, mostrar minha própria música para alguém que quer ouvir, e que presta atenção, e que se deixa ser afetado, e que não reclama, nem sugere, mas critica minha música é outra delas. adorei ver o rosto de encantamento e estranhamento do professor e dos meus colegas no refrão de "Se você me quiser, meu bem".

esse texto tá mal escrito porque eu tou com preguiça.

Minha irmã é o homem dessa casa - deixa a tampa da privada aberta, não coloca tampa na pasta de dente, não faz nada o dia inteiro, só come e dorme o dia inteiro, vive brigando com namorado e amigos, escuta música ruim e muito alto, desfila pela casa só com as roupas de baixo, é grosseira, grita, não prepara o próprio prato de comida na hora do almoço, é grande e gorda.

Hoje, após ler a monografia da Noara - Coletivo LAAVA - reparei que minhas impressões sobre o grupo artístico da UDESC estavam erradas - ou talvez não, estavam tão certas que meu próprio desgosto ao grupo era o que eles gostariam como "gosto". O que quero dizer é que meus argumentos quanto esse estranhamento se desenvolveram e amadureceram. E este foi o depoimento que dei à Noara sobre o grupo:

O LAAVA é, no final das contas, uma potência, um local móvel - como um platô - onde somente acontecem as coisas. Mas esse platô não existe, não é físico; não é um grupo formado de órgãos, é um grande corpo sem órgãos, fluxo de acontecimentos sem estrutura. O próprio LAAVA é uma espécie de devir onde ocorrem devires. Eu tenho a impressão que se dá um nome ao coletivo apenas para consolidar o fator coletivo - como uma alcateia, uma manada, chiqueiro, enfim, no entanto os lobos, vacas e galinhas não reparam, necessariamente, que ali se forma um coletivo estruturado e organizado, o coletivo simplesmente é enquanto é, porque as criaturas estão ali, e fazem o que têm que fazer quando têm que fazer e enquanto têm que fazer. O maior defeito do LAAVA, talvez, seja justamente o vínculo institucional, que forçava uma burocracia dificultando que ali realmente surgisse a liberdade, o rizoma e a homogeneidade entre os participantes; muito disso acabava por ficar na utopia e somente no discurso por causa das obrigações como um programa de extensão de uma universidade - queria-se que não, mas tinha um chefe, os principais subordinados que tinham suas obrigações burocráticas, e os demais participantes. No mais, o LAAVA, me parece agora que foi um agente de produção de intensidade, como que querendo aumentar a potência de agir de todos e tudo aquilo que ele afetava - os participantes, seu gentil, o helton e sua Kombi, os amigos dos participantes, qualquer transeunte próximo às tocatas e até a instituição UDESC. Claro, como é sempre apenas experiências, nem sempre se aumentava a potência de agir, em alguns momentos provocou tristezas, e era simplesmente impossível prever. Mas como a experiência é que era o principal objeto de arte, o LAAVA atendeu perfeitamente à sua proposta - justamente por não ter deixado nada como resultado o discurso de grupo fenomenológico se consolidou cada vez mais. E de tanta liberdade que ele oferece, arrisca-se a ser livre em ser odiado.

Tenho a impressão agora, que não estou mais envolvido com o coletivo, que ele acabou. Mas na realidade ele nunca existiu direito, e por isso pode sempre estar presente, como disse Alberto Caeiro.

A Leioa sumiu domingo. Acho que caiu da janela. Domingo de madrugada, isso. No começo achei que ela tava dormindo trancada em algum armário ou gaveta, quando chegou domingo de noite e nem uma cagada, nem uma comidinha, nem uma miadinha, fiquei preocupado. Ainda domingo eu coloquei uma lata de atum na rua, pra ver se algum gato aparecia. Ah, eu moro no segundo andar do quinto bloco de um condomínio com seis. Ninguém viu, ninguém sabe, ninguém se interessa, aliás. Segunda de madrugada, um gato aparece pra comer a ração. Macho, não é a Leioa. De boa, coitado, deve estar com fome. Segunda de manhã, ou de tarde, eu pus ração na lata de atum. O mesmo gato. E nada de Leioa. Segunda fiquei o dia todo em casa, fazendo nada, pensando, reclamando, esperando, triste, com o cu cheio de azar - como costumo ser. Terça eu saí, pra esvairar, pra não pensar, pra ver se a Leioa voltava. Voltei pra casa e nada. Saí de novo. Fui beber. Voltei. Nada. Trabalhei. E pouco antes do meu pornô noturno antes de dormir, espiei pela janela, pra lata de atum cheia de ração que tinha acabado de colocar. Um gato. Rabão. Coleira. Leioa! Desci, ela se escondeu de baixo de um carro, fiz um movimento qualquer ela sumiu. Andei mais um pouco atrás dela. Já é quarta-feira, eram 4h da madrugada, acordei minha família e pedi ajuda. Não me adiantou, só serviu pra eu incomodar a família. Mas ela tá ali. Tá por ali, eu só precisode alguma estratégia pra pegar ela. Deixei a porta do bloco aberta, mas fecharam. Agora coloquei a caixa, a casinha dela, com a comida e a água dentro. Uma hora ela vai entrar, pra se esconder, pra se acolher da chuva, pra sentir qualquer presença próxima a casa que tanto a ama.

De novo ela me chama. E sim, ela ME chama. É a mim, tenho certeza. Olho pela janela, chamo o nome dela, ela mia de volta. Tá, tou descendo. Aí eu desço. Quando eu chego lá, é como se eu me tornasse outra coisa, outra pessoa, ou até pior. ela foge. Se esconde e começa tudo de novo. Ela some.

São 6h agora, eu ainda tou aqui. Ela ainda tá ali. Logo ali do lado. E eu não posso, não consigo fazer nada. Eu tenho certeza que ela quer voltar, mas ela tá assustada, é difícil confiar em qualquer coisa. Imagine cair do segundo andar, ficar sem comer direito durante 2 dias, e de repente alguém demonstrar interesse por ti. Tanta gente que passou, ignorou, não chamou. Sei que te conheço, gosto de ti, sei que tu gosta de mim, mas ainda não é o suficiente. Eu sou um gato, meu raciocínio é diferente. Aliás, bem diferente desse das palavars dos homens que tu tais usando pradescrevermeu raciocícnio. Não tem nada a ver com esse aí, mas no teu raciocínio deve ser o equivalente. O meu pensamento é da velocidade da morte. Tanto que o mesmo pensamento que me fez cair, que me fez achar que ficar à beira da janela era inofensivo e gostoso, e que me fez cair e me machucar, é esse mesmo pensamento que me fez gostar de ti, e ele funciona nessa velocidade, da morte. A morte é coisa rápida e pode acontecer com uma piasada, ou um carro, ou uma doença, que vai doz ero, vida, até o infinito, morte e vice-versa.

Mas ela ainda tá ali, na selvageria dos carros. Selvagem pra ela. Selvagem pra mim, aliás. Mas se as florestas dos macacos são o que são selvagem pra mim, talvez os carros das gentes sejam o que é selvagem pros macacos e pros gatos. Apesar de a genética dizer o contrário, acredito que zona de vizinhança entre macacos e gatos é muito mais estreita que a de macacos e gentes. Gentes perderam muita coisa do natural. Quer dizer, desenvolveram outros naturais, e isso é natural. É ridículo um humano achar que vive bem no amto, com mosquito, em baixo das estrelas, se matando por amor. O natural da gente é concreto, em baixo de telhado, cheirando fumaça e Gleide, com umas árvores aqui e ali, uns gatos de 'estimação', uns cachorros inteligentes - porque ser inteligente é ser parecido com gente - e melhores amigos, e trepando sem amor, sem querer procriar por egoísmo e parceria. Isso é natural agora. E quem diz que não que vire macaco e dê seu dinheiro pra mim.

Os gatos é que são inteligentes. Sabem o que é bom - comida, dormir e carinho. E liberdade. Nós criamos máquinas pra nos acompanhar. Dizemos que o cachorro é nosso melhor amigo, mas oc arro é que é. Ele é bicho. Máquina é outra espécie agora e nós somos seus deuses, e eles nossos melhores amigos. O computador é o primo mais querido. Que nós criamos pra nos acompanhar. Somo carentes e hipocondríacos e românticos e nos achamos inteligentes por termos conseguidos suprir todas necessidades, sem saber que ter necessidade é uma burrice. Sentir necessidade é ser burro. Inteligente tem desejos, e os controla, e nunca é triste por eles. Por não os ter, ou os ter de menos. As necessidades entristecem e matam. E fazer do amor uma necessidade é fazer como Tristão, Romeu, Julieta, Isolda, Werther e mais outros que se mataram,ou morreram, ou foram infinitamente ifelizes por causa do amor. Amor é um sentimento de liberdade, de nos libertar, e nos completarmos pela total ausencia de necessidades, e beatitude, alegria intensa, viva, ativa. Amor só serve pra nos trazer alegria, e pra produzir alegria, e pra controlar alegria.

E agora já são 6h37, já tem sol, e gatos são vampiros. Eu não quero dormir, porque já é tarde, ou cedo, mas não me adianta ficar acordado.

confuso

só sei

quer dizer, só

percebo

que me sinto

triste

pra caralho

agora

Me entristece um pouco saber que mais da metade dos meus amigos foram em uma mesma festa e ninguém me chamou.

eu deveria ter ido

e provocado o

caos

se eu for

agora

coisa que não tem como

vai parecer provocação

e aprender a voar.

ou ser rico.

um dos dois, eu preciso.

aí eu penso: vou dar uma volta. esvairar. deixar de ser um nerd emburrado reclamão cu doce solitário anti-social indesejado. pra onde eu vou? como eu vou? além de tu é pobre o coitado. pobre. que come carne, claro. mas pobre.