Diário mais querido!

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as vias da cidade - calçada, ciclovia, rodovia, ferrovia, etc - são por onde circulam as pessoas, e estas são quem nutre a cidade, oferecendo manutenção em seus ofícios, levando dinheiro ao comércio, estudando, etc. as vias da cidade são por onde passa o fluxo de vida, como as veias e artérias de um organismo humano. o q acontece com um sujeito q se entope de porcaria? tem suas veias entupidas. floripa é a cidade alimentada à aço e petróleo; os nutrientes não chegam onde deviam pois as vias estão entupidas. de porcaria. uma maneira de aliviar tal sintoma, de acordo com muitos especialistas, é aumentando as vias. como se faz com um homem gordo, q de tão gordo, de tão entupido, os médicos decidem lhe aumentar as veias, artérias, estômago... ou então podemos pegar o proporcional a uns nove carros lotados e colocar dentro de um único ônibus (o q o gordo precisava de nove porções, agora comerá apenas uma com os nutrientes precisos). é reeducação alimentar, reestruturação urbana; qm sofre dos sintomas (fica parado no trânsito, gasta grande parte do salário com a manutenção do carro, se acha mais bonito e poderoso dentro do carro) com certeza passará por um período de angústia, quase como uma abstinência, no entanto a cidade precisa de intervenção, e rápido, ñ pode esperar a boa vontade de mais um narciso, bom empregado, bom cidadão.

um infográfico divulgado pela página Bicicletada Floripa diz q onde passam carros 510 pessoas por hora, por onde passam bicicletas 4500 pessoas, 8100 em ônibus e 10800 pedestres; q outro motivo há pra se investir em automóveis se ñ pela manutenção do status quo? a retroalimentação de um sistema tíquico e contagiante? no poema de Augusto de Campos figura-se bem a maneira como muito luxo só pode produzir luxo. hoje em dia é difícil reconhecer um vilão mais sádico e poderoso q as prioridades na mobilidade urbana, só parece pior essa polícia q defende com bomba e cassetete e um monte de leis. o opressor. o proprietário de um veículo ñ tem culpa, dizem até ser necessário seu transporte particular, mas ñ reconhecem a crueldade de se fazer necessário um investimento de dezenas de milhares de reais pra circular pela cidade, chegar onde se qr chegar.

floripa tem q parar, respirar, pensar e se alimentar bem.

Conheci uma menina em São Paulo. Fomos até a casa de uma amiga dela dormir. A casa era grande, antiga, chão de pedra, dois andares. Dormimos num quarto grande, de sei lá quem, só tinha uma cama de casal, um guarda roupa de duas portas, e uma mesa grande, de madeira, ainda assim tinha muito chão sobrando. Me chamou muito a atenção foi o banheiro desta casa. Muito grande também. Chão de um marrom quase laranja, cor de barro, paredes beje, cor de areia clara, certo tom de amarelo, meio papel velho. Um box, a um canto, bem apertadinho, ao lado, a privada, bem aprtadinha também, e em frente deles e a pia e o espelho, por entre um chãozão comprido, vazio, espaço suficiente pra se girar de braços abertos. A pia tinha uma altura normal, mas o espelho não ficava exatamente acima da pia, em frente ao rosto de quem usa a pia. Por que? Fiquei contente até, certo aliviado, pois que não gosto de olhar aquele olho vazio que se diz ser meu, aquele olho sem olhar, já que o olhar vem de cá do meu olho, e aquele ali que me vê do outro lado do espelho na realidade não me vê, e essa não coisa, não entidade, que tem olho, mas não vê, e que se propõe passar por mim, esse aí, detesto ficar olhando, por isso gostei do espelho, na altura certa, mas bem ao lado equerdo da pia. Era necessário me desviar uns três passos pra esquerda até colocar minha cara na frente daquele espelho.
Fiquei encantado com o banheiro da casa.

A garota com quem dormi, uma linda morena de pele clara, olhos escuros, boca pequena e macina, cabelos finos ondulados, seios fartos, suculentos, pernas grossas, fortes, de um beijo habilidoso tal que... de boa fala, voz grave, firme, inteligente, cantora e ainda toca violão; gostou até de uma música minha que, em época ainda estava incompleta, mas terminada cheguei a dedicá-la a essa menina, chamei "Buquê de Gabiroba", mas acho que ela nunca ouvirá a música. Esse é um problema das relações casuais, falta continuidade da intimidade; também é um grandes charme, mas nos dá uma angústia urgente: se relacionar com algém que se sabe que nunca mais verá novamente, é sentir a ausência de uma presença, quase como o contrário da falta e do princípio do desejo de Freud. A dona da casa, uma menina baixa, linda, de olhar sereno, olhos claros, azuis ou verdes, mas claros e fundos, cabelos claros, como que louros ou castanhos bem claros, mais grossos que o de sua amiga, talvez por isso o usasse curto, talvez tivesse corte mais curto que os meu, batido, feito à maquina. Vestia roupas leves, coloridas, não usava jeans nem t-shirt, sandálias de couro ou outro material, que não lona ou outras borrachas esquisitas. Elas se conheciam há poucos dias, talvez semanas, mas não mais que meses, não eram tão próximas; eu as conheci ali, naquele sábado, e depois do domingo seguinte nunca mais as vi.
Fico com saudade. Sempre dá saudade.
Por que me veio isso agora à mente? Meses depois? Ontem conheci a casa de uma amiga nova, e o banheiro é exatamente igual ao da casa em SP. Grande, azuleijado em escalas de um mesmo tom, box e privada do mesmo lado, apertadinhos, um chão imenso os divide da pia e do espelho, e a pia e o espelho: dividos. Será que existe mesmo algum tipo de padrão arquitetônico que empatize com minha angústia perante escovar os dentes olhando para o tal mim mesmo? Será que algum dia, se cuturalizou essa mania, via algum rei que sentia o que sinto, que deu ordens pra que construíssem banheiros assim por todo o reino, e devido seu carisma e retórica, convenceu todo um grupo de gentes a usar a pia e o espelho separados de si? Ou será que de São Paulo à Floranópolis existe um erro algorítmico no trabaho de mestres de obra e pedreiros, fazendo duas casas distantes entre si se coincidirem dessa maneira, e se revelarem através de mim?

No mais, o que me importa, fico feliz em conhecer os banheiros das amigas, é muita intimidade.

- Calme, motorista! São pessoas aqui atrás, não pedras.
- Ora, não és homem o suficiente pra te segurar com tua própria força?
- Se tua masculinidade depende de braços fortes, se teu falo depende de máquinas potentes e velozes, isso é problema teu e de tua homossexualidade recalcada. Quanto a mim, preocupo-me com outros aspectos de minha subjetividade que não dizem respeito a querer demonstrar potência sexual durante uma viagem de ônibus. Argumento nesses termos, claro, por imaginar estar me comunicando com outra pessoa, e assim tento te afetar e alcançar tua compaixão, tua empatia -enfim, tua humanidade; se eu tivesse imaginado que entraria em um veículo de carga pilotado por um jumento - que só possui a força e qualidade dos pelos para atrair as fêmeas - teria trazido comigo um chicote e uma cenoura.
Agora trate de dirigir esta máquina - máquina gigante, barulhenta, potente, movida por energia e pressão, adjetivos que pensas ser teu por possuí-la - com calma, pois com esta chuva és capaz de nos matar a todos. E, sinceramente, não quero morrer como um qualquer e ao lado de um humano que age conforme os piores defeitos de um jumento (antes tu fosse obediente e leal, ou outras qualidades próprias de um equino infértil que minha limitada percepção de gente impede que eu perceba).

Sem mencionar o barulho, a multidão, o cisco no olho, a mão estorvada pelo guarda-chuva (sua reponsabilidade de me segurar nos apoios internos do ônibus inteferida), tudo conspira para que eu nem mesmo consiga sentir o prazer de ouvir as músicas que me preparei para distrair-me da viagem nossa de todos os dias. Os ônibus mal-construidos (talvez pelos mesmos homens-jumento; ou mal escolhidos pelos homens-jumento) completamente fechado a fim de evitar que a chuva adentre, quente e abafado como deve ser dentro do bico de um avestruz por debaixo da terra em pleno verão, ainda é incapaz de evitar que poucas gotas de chuva nos atinja, não servindo para refrescar, só para molhas as páginas dos livros daqueles que leêm, ou os olhos dos que tentam olhar a paisagem (mar de carros que são a única causa do trânsito cujo ônibus não pode vencer, e faz da insuportável viagem também interminável).
A chuva, claro, tem seu charme, sua estética. Podemos chamá-la de feia, melancólica, chata, enfim, cada qual com sua percepção, no entanto torna todo o cotidiano contemporâneo disfuncional. Para evitar chegar encharcado aonde quero chegar, não posso ir de bicicleta, por isso escolho outro meio, como o carro, ou o ônibus. piso em poças, ficando com os calçados, e as meias, e as barras das calças (poderia ir de bermuda, ou saia mais curta, mas aí me bate o frio nas canelas!) carregadas d'água (que ao final do dia ainda podem me provocar fungos, e outros desconfortos). Resistir (conviver com) a chuva com alegria é um desafio.

Conceição chegou por lá, com sua pele branca e seu deus cristão, viu aquele homem lindo, de pele vermelha, não pôde evitar de se apaixonar (paixão é doença; enfraquece o sistema imunológico - seja por encantamento, estranhamento, ou por cansasso após dias de viagem - e fica impossível não se apaixonar).

(Encantamos-nos pelo que é desconhecido. Estranhamento e encantamento - medo e desejo - andam juntos, duelam-se e fazem do sujeito forte e melhor adaptado. Pobre da moça não tinha outra opção se não apaixonar-se, para assim tornar-se rica.)

Peri, por sua vez, não chegou em lugar nenhum, já estava aqui e curtia sua rotina como sempre o fez. Quando de repente viu aquela moça, que mais parecia feita de areia - talvez tivesse cabelo cor de sol, ou cor de fogo, ou de qualquer outra cor que não era cor de suas moças índias, teve medo, desejo, estranhou e encantou-se: apaixonou-se.

(As cores são lindas. Com certeza, por mais ou menos deuses que tenhamos, devido a condição de espécie humana, são aos olhos - de todas as portas dos sentidos, tal qual o ouvido, as mãos, o nariz e a língua - que damos mais importância. Nos olhos confiamos para discriminar, dar valor estético, político, e qualquer outro valor que valorizemos. Peri e Conceição nem mesmo falavam a mesma língua, mas eram afetados pelos olhos que ambos tinham, e funcionavam com a semelhança que devem funcionar os órgãos de bichos da mesma espécie.)

Peri e Conceição apaixonaram-se. Como o vermelho e o branco querem tornar-se rosa; como uma tese e uma antítese querem tornar-se síntese; como arte e ciência querem tonar-se mundo. Mas Jesus europeu não pode se apaixonar por Iemanjá. (Por que ninguém sabe, mas não deixam, não deixam, não deixam! O amor não pode ser inventado, dizem. Amar é assim: como eu faço. Da mesma forma como a criança pequena chora quando quer mamar e aos pouco a mãe, o pai, a vó, a escola, a televisão, os horários de funcionamento dos restaurantes lhe vai ensinando que há hora, maneira e companhia certa para se mamar. O sujeito não pode inventar, por isso o amante verdadeiro é um artista e ninguém o compreende: o amante é artista e louco.)

Separaram a força, então, Peri de Conceição, Conceição de Peri. Eles choraram. Como choraram! O índio, com toda sua sabedoria - que a tribo da açoriana fez questão de tentar destruir e anular - chorou um pouco menos. Suas lágrimas formaram, o que na pequena ilha perdida ao sul do mundo - quando vista pelo tal norte -, chamaram de "Lagoa do Peri". Mas a pobre da moça branca, romântica como são os decendentes do amor shakespeariano, chorou tanto que inundou quase o centro inteiro daquela linda ilha em que tinha caído (e diziam, estranhamente, que a tinham encontrado, descoberto. Peri não a teria encontrado antes? pensava ela. Ora, ele já estava ali! Como podemos tirar as cobertas de algo que não tinha cobertura nenhuma? Quem foi descoberto fomos nós, a ilha nos descobriu; a ilha está tentando tirar as nossas cobertas-preconceito; a ilha, com toda sua novidade, todas suas cores, está nos mandando estímulos, está tentando nos afetar. Porém temos medo, muito medo, de perdemos a nós mesmos. Medo, de novo, o desejo disfarçado, como o medo da morte, o medo da loucura.) e assim formou o que hoje se conhece como "Lagoa da Conceição".

Lagoa do Peri e Lagoa da Conceição. As lagoas para sempre serão deles, pois o que o amor constroi nada - nada - destroi. Nem mesmo a morte. Ora, a morte somente mata o corpo, a alma forte - a alma do amante, do artista, do filósofo, do cientista, do professor, do bom pai, da boa mãe - vive para sempre. Conceição bem sabia que alma nada tinha a ver com céu, e é capaz que Peri também soubesse. Claro que não sabiam bem o que era o amor, eis a graça de amar e procurar a vida eterna: não saber o que seja, o que é.

Referência:

ALÉCIO DOS PASSOS conta a Lenda das Lagoas da Conceição e do Peri em "Pelas Ruas da Minha Cidade" - http://www.youtube.com/watch?v=yz57t3KkjmM

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Carta ao consórcio fênix

mais um sobre carros e polícia

Coqueiro sem coco, sol sem calor, chuva sem se precipitar demais.

Discussão no grupo UFSC @ Facebook

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Cidade chata

Dois espelhos, duas pias, distantes entre si.

Aos motoristas dos ônibus 185 e 665.

Conceição e Peri

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