Diário mais querido!

harari diz q o ouvido é o único orifício consumidor do corpo q nunca fecha, ao contrário dos olhos, da boca, e inclusive do nariz por algum tempo. mesmo q se tente tapar os ouvidos se continuará ouvindo.

uma pessoa passa o tempo todo escutando algum som, um ruído de geladeira, dos teclados, da chuva, de carro, dos passarinhos, uma conversa ao longe, uma televisão ligada, uma conversa, uma aula, uma música, etc.  todos esses estímulos serão consumidos pelo sujeito e fará parte de seu produto na fala, no seu discurso; a todo o omomento se está compondo o inconsciente de mais referenciais metonímicos.

freud em 'moisés' fala q ñ era um grande ouvinte de música, dizia ñ entender.

uma musica organiza essas variáveis infinitas caóticas e as organiza no tempo, e em um espaço, uma verticalidade própria da harmonia musical e das sobreposições dos instrumentos. mas se música fosse somente som, todo som, ruído, ou o q for seria música. isso é verdade? quando os músicos concretos - stockhausen e john cage - utilizam do ruído me parece q o real esforço consiste em como organizar as porções de silêncio entre os sons. independente de ser um lá a 440hz do melhor oboé, ou de quatro helicópteros com um quarteto de cordas. minha professora de canto alícia cupani, durante um ensaio da música 'because' dos beatles por mim, bernardo flesch, e francis covatti, já estávamos bem afinados, sincronizados, quando começamos a experimentar alguma dinâmica de força, ela nos diz: 'agora sim está quase parecendo música!'.

música sem sua porção de silêncio, sem ameaça de silêncio, não é música. uma música q ñ ofereça uma mínima falta pra quem está ouvindo, é outra coisa, é pornografia, mas ñ é música.

ref:

harari. conceitos fundamentais de lacan.

freud. moisés de miguelangelo.

Conheci uma menina em São Paulo. Fomos até a casa de uma amiga dela dormir. A casa era grande, antiga, chão de pedra, dois andares. Dormimos num quarto grande, de sei lá quem, só tinha uma cama de casal, um guarda roupa de duas portas, e uma mesa grande, de madeira, ainda assim tinha muito chão sobrando. Me chamou muito a atenção foi o banheiro desta casa. Muito grande também. Chão de um marrom quase laranja, cor de barro, paredes beje, cor de areia clara, certo tom de amarelo, meio papel velho. Um box, a um canto, bem apertadinho, ao lado, a privada, bem aprtadinha também, e em frente deles e a pia e o espelho, por entre um chãozão comprido, vazio, espaço suficiente pra se girar de braços abertos. A pia tinha uma altura normal, mas o espelho não ficava exatamente acima da pia, em frente ao rosto de quem usa a pia. Por que? Fiquei contente até, certo aliviado, pois que não gosto de olhar aquele olho vazio que se diz ser meu, aquele olho sem olhar, já que o olhar vem de cá do meu olho, e aquele ali que me vê do outro lado do espelho na realidade não me vê, e essa não coisa, não entidade, que tem olho, mas não vê, e que se propõe passar por mim, esse aí, detesto ficar olhando, por isso gostei do espelho, na altura certa, mas bem ao lado equerdo da pia. Era necessário me desviar uns três passos pra esquerda até colocar minha cara na frente daquele espelho.
Fiquei encantado com o banheiro da casa.

A garota com quem dormi, uma linda morena de pele clara, olhos escuros, boca pequena e macina, cabelos finos ondulados, seios fartos, suculentos, pernas grossas, fortes, de um beijo habilidoso tal que... de boa fala, voz grave, firme, inteligente, cantora e ainda toca violão; gostou até de uma música minha que, em época ainda estava incompleta, mas terminada cheguei a dedicá-la a essa menina, chamei "Buquê de Gabiroba", mas acho que ela nunca ouvirá a música. Esse é um problema das relações casuais, falta continuidade da intimidade; também é um grandes charme, mas nos dá uma angústia urgente: se relacionar com algém que se sabe que nunca mais verá novamente, é sentir a ausência de uma presença, quase como o contrário da falta e do princípio do desejo de Freud. A dona da casa, uma menina baixa, linda, de olhar sereno, olhos claros, azuis ou verdes, mas claros e fundos, cabelos claros, como que louros ou castanhos bem claros, mais grossos que o de sua amiga, talvez por isso o usasse curto, talvez tivesse corte mais curto que os meu, batido, feito à maquina. Vestia roupas leves, coloridas, não usava jeans nem t-shirt, sandálias de couro ou outro material, que não lona ou outras borrachas esquisitas. Elas se conheciam há poucos dias, talvez semanas, mas não mais que meses, não eram tão próximas; eu as conheci ali, naquele sábado, e depois do domingo seguinte nunca mais as vi.
Fico com saudade. Sempre dá saudade.
Por que me veio isso agora à mente? Meses depois? Ontem conheci a casa de uma amiga nova, e o banheiro é exatamente igual ao da casa em SP. Grande, azuleijado em escalas de um mesmo tom, box e privada do mesmo lado, apertadinhos, um chão imenso os divide da pia e do espelho, e a pia e o espelho: dividos. Será que existe mesmo algum tipo de padrão arquitetônico que empatize com minha angústia perante escovar os dentes olhando para o tal mim mesmo? Será que algum dia, se cuturalizou essa mania, via algum rei que sentia o que sinto, que deu ordens pra que construíssem banheiros assim por todo o reino, e devido seu carisma e retórica, convenceu todo um grupo de gentes a usar a pia e o espelho separados de si? Ou será que de São Paulo à Floranópolis existe um erro algorítmico no trabaho de mestres de obra e pedreiros, fazendo duas casas distantes entre si se coincidirem dessa maneira, e se revelarem através de mim?

No mais, o que me importa, fico feliz em conhecer os banheiros das amigas, é muita intimidade.

Tenho certeza que, quando me viu vindo em sua direção, e que eu o atropelaria, ele sorriu. Mas assim que percebeu que eu teria reflexo e habilidade o suficiente para parar o carro antes de o atingir, fez sério sua expressão do rosto, e até reclamou de meu descuidado, mui calmamente, e balbuciou qualquer coisa como que pedindo que eu prestasse mais atenção por onde dirigia. 

Parece-me que aquele sorriso surgiu justamente do prazer da ideia de realizar o suicídio  perfeito: isento de culpa. Pois que no acidente não há um assassino que mata, ou um suicida que se joga à morte, mas há apenas desatenção (talvez algum psicanalista chamaria de ato falho, mas quem pode culpar o inconsciente?). Julgariam-me por tê-lo matado, é claro, mas, caso o acidente obtivesse o sucesso, em nossas consciências - na minha viva, e na dele morto - não haveria culpa alguma, ele queria morrer. Eu não queria matar, porém, como qualquer adulto que tenha superado o desamparo infantil, sei o valor que é receber de alguém aquilo que se mais quer, seja amor, seja morte, e por isso não me seria caro para suportar minha existência esse fato de tê-lo matado, só fiz o que ele queria que fosse feito. 

No entanto os suicidas são mal-vistos por todos, talvez inclusive por si mesmo, e estes  que esperam a morte não, necessariamente, desejam forçar sua chegada, por isso se faz ideal o cenário de um acidente, pois o morto, por vezes, acaba por se tornar uma espécie de herói, (
("pobre coitado que sofreu os infortúnios da mais potente má sorte!") sem saber que o que julgam carrasco ("maldito desatencioso! Deve lhe ter faltado carinho em casa, a este mal-criado."), quem matou acidentalmente, é que é o verdadeiro herói. Todos os desejos foram realizados, exceto os dos homens corretos, de boa moral e índole, que criaram as regras que nos ditam ser extremamente errado - coisa de louco - querer morrer e não se importar por matar quem quer morrer.

Todos vamos morrer, uns pelo trabalho, outros por amor.

"I wanna be a rockstar" é um grito por liberdade tão urgente à adolescência que exterioriza a angústia pelo gutural, pelo berro: por nossa arma mais primitiva, anterior à própria linguagem, quase blablação não fosse o significado da frase na língua inglesa. O personagem rockstar foi o boêmio dos anos 90 (a música foi composta em 2002, portanto o personagem fantasioso do rockstar é como um resquício diurno, como se a década anterior fosse a "aurora" de minha vida atual; como se fosse o dia, que forma todo o inconsciente obscuro, a noite em mim, que alucina, sonha, com o ser rockstar nos anos 2000), o anarquista, o poeta, por quem as mulheres se atraíam apesar das roupas surradas e rasgadas (seria justamente por isso que elas se atraíam? por parecer que precisam de mães, os rockstars? desejavam se sentir, com eles, a mais poderosa das mulheres: a mãe? cuidando dessa criança desamparada e angustiada que é o rockstar). 

Quando grito o que quero ser em outra língua imediatamente explicito (fico nu) que quero ser outra coisa que não isso que forçosamente sugere minha língua materna, minha mãe: quero renunciar a mãe, superar o desamparo, tornar-me o falo invejado; quero dominar a mãe, e por isso quero ser rockstar, possuir, dominar muitas mulheres que se atreverem a serem minhas mães. Grito ao contrário do que me foi dado durante toda minha formação de sujeito, meu espírito torna-se leão e grita o sagrado "não!" do Zaratustra de Nietzsche.

"I don't want to hate, I don't wanna blame". Sou assim violento justamente por não querer sentir esse ódio por quem me tornei; e também não quero culpar ninguém, não me cabe culpar, sei que sou quem sou só por ser quem sou e isso não diz respeito a ninguém se não eu mesmo e, como não sou mais crstão, não quero sê-lo, não me culpo. Mas falo sempre na negativa, por isso tenho que ser agressivo, tenho que exteriorizar essa dor em força,  ação positiva contra o discurso-negativo: tenho que ser dialético para evoluir. "Listen what they say, what I told you: I wanna be a rockstar, baby. I wanna be a rockstar". Eu não tenho assunto, é apenas isso que desejo: ser um rockstar, tudo o mais é alucinação: apenas escute, escute... Mais uma grosseria minha, outra agressividade: chamo tua atenção, peço para que me escute, para então gritar em teus ouvidos. "Your life's so swell, well I don't really wanna be like that". Pois é justo isso: não quero ser bacana, não quero ser o bom vizinho, o que dá presentes à namorada somente nos aniversários, quero ser o amante! quero ser o poeta! (sei que Werther me entenderia) prefiro morrer a ser bacana (por fim a morte, sempre a morte no final, e somente com a morte se pode acabar). Para mostrar que sei ser rockstar e que faço o que bem quiser eis que transformo a música em salsa, mas mantenho a mesma harmonia foi grunge, depois mais esta outra coisa (que era de meu amigo e que me foi dado com carinho por ele, mas que nunca será meu, e que por transferência me compadeço e me aproprio, agrego ao meu discurso; com a ajuda de meu amigo me torno essa outra coisa que quero ser, e como o amor, bem pode ser ele que me torno) que não respeita a harmonia, sobe e desce cromaticamente, que se fortalece em dinâmica, de pouco em pouco, e cada vez mais, ralenta e... explode! em Tom Jobim. Ah, Tom... não quero sentir ódio, não quero culpar, escute... eu quero ser você! Só que do meu jeitinho. Ainda não sei qual é, por isso grito, por angústia, mas escute... estou tentando.

Eu vou ser um rockstar antes que eu morra.

Até que isso me mate, como o fez com todos os outros rockstars, boêmios, poetas, artistas e amantes: quero morrer de amor, não de ódio e culpa, de ser bacana.

(blog Devir barata sem cabeça)

Beije-a publicamente na Quarta-feira. Tome especial cuidado para que alguém próximo e querido dela entre em contato com vocês dois, juntos, durante esta Quarta; não a beije ou segure sua mão em frente ao tal amigo, mantenha-se sereno, distante e observador, a moça se excitará com o mistério projetado sobre o bom amigo (mistério falso, pois tua postura viril deve deixar clara tua intenção de beijá-la antes que finde a Quarta-feira). Assim que o cenário estiver parcialmente (certa dose de aleatoriedade é necessária a fim de que não dê a impressão de ser uma cena de filme clichê demais, ou um teatro de interpretações exageradas não convincentes; a grande dificuldade da cena romântica: parecer real). construído leve-a para qualquer lugar em que vocês dois não se sintam hostilizados (longe de semi-conhecidos, longe da possibilidade de encontro com familiares ou bons professores) e, enfim, a beije - não esqueça do óbvio que é o homem ter o dever de tomar a inciativa do beijo, Demonstre, quase que agressivamente, suas intenções sexuais com as mãos e pelvis; não seja carinhoso demais nesse primeiro beijo, ela pode assustar-se, ou pior, satisfazer-se.

 Na Quinta-feira suma. Não dê sinal algum de interesse, afinal o beijo de ontem era tua comprovação de interesse; a ideia "interesse" já fazia parte do campo da relação de vocês desde o encontro*, e principalmente após o beijo, ou seja: o desejo, de um ao outro, foi criado no mundo das ideias, platonicamente falando. Todos sabemos da tendência contemporânea das mulheres de viverem amorosamente na fantasia, no ideal, por isso aparecer-se para ela como amante para ela logo no dia seguinte é tornar essa fantasia real, tornar o sonho real; ou seja, tornar-te-ias o ideal, utópico, irreal, inexistente: deixarias de existir; ser o agente realizador de sonhos é deixar de existir, tonar-se uma espécie de anjo, casto; o príncipe nunca transa com a princesa, nem sequer a beija com paixão, o que se mostra nos contos de fada é um beijo inocente que pretende, unicamente, salvar a princesa de algum mal que ela mesma, sozinha, não teve responsabilidade (habilidade de resposta) para solucionar, e a história acaba logo após o selo. Assim saciado o desejo, realizado o sonho de menina de rever o príncipe encantado logo no dia seguinte, a mulher passa a desejar outra coisa (assim como um bebê para de chorar, para de sentir falta, e de acordo com Freud, de desejar, e até nega comida assim que tem sua fome saciada, e passa então a desejar outra coisa, dormir talvez.).

 Passada a Quinta-feira ausente, não a procure também na Sexta-feira - nada mais óbvio (entediante), e o óbvio nos parece detestável, que o dia seguinte ao seguinte. Demonstra falta de virilidade, como se se pedisse perdão por ter lhe faltado romantismo quanto se teve a chance (ligar no dia seguinte é um ato de romantismo). Saiba: ela comentará sua ausência com os amigos, e com maior cuidado e acanhamento o fará também para aquele que os flagrou na Quarta. Reclamará demasiadamente, e isso te fará ocupar-lhe o pensamento de forma intensa (a potência do afeto deixa mais resquícios que sua qualidade).

 O grande segredo da conquista está no final-de-semana. Tenha a destreza de um dançarino, ou de um ninja, de que ela tenha uma forte impressão de poder te encontrar em algum evento: balada, festa de amigo em comum, ou qualquer outro local social alegre e prazeroso (ora, de que serviria encontrá-la em um velório? seria intimidade forçada; a velórios só se vai em companhia depois que a intimidade já foi conquistada pelo casal): comente com ela, ainda na Quarta-feira, sobre alguma banda (mesmo que ruim, pois eis a estratégia de se levar a moça em cinema para assistir um filme ruim: fica subentendido que o que importa não é o filme, mas o ambiente escuro, as poltronas próximas, o som alto e, principalmente, para ficarem juntos) que irá tocar naquele final-de-semana, lembre-a do amigo em comum que completa anos por esses dias, etc. Não dê certeza, de jeito algum, de sua presença. Menos ainda a pressione questionando sobre a presença dela: ela irá - esta certeza tu podes ter - e ainda será a mulher mais linda do local: tu a reconhecerás melhor por sua beleza irreconhecível que por semelhança com a bela moça que durante a semana beijaras. Ela estará vestida de forma que partes de seu corpo fique elegantemente à mostra; rosto pintado como a uma pintura clássica; cabelos sedosos sensualmente dispostos (dificilmente ela estará com cabelos soltos; os cabelos soltos são código de disponibilidade, os cabelos arrumados, o penteado, são código de dedicatória) para acentuar-lhe a beleza do rosto; unhas das mãos pintadas em consonância com suas intenções (alma e corpo da mulher são elegantes, mas as mãos - mãos cujas unhas te arranharão logo mais - de uma libertina, de uma pervertida); unhas dos pés também tão bem cuidadas quanto todo o resto do corpo, no entanto estas só serão exibidas juntamente com seu corpo nu (os enfeites nos pés não servem tanto para a ação de conquista, mas já para a consumação do conquistado). As unhas, das mãos e dos pés, trabalham, esteticamente, em relação à lingerie (ao que tapa e enfeita o genital, que é justamente a localidade da sexualidade adulta), eis por isso que mãos bem cuidadas são tão sensuais, e pés chegam a ser fetichizados, podendo até fazer uma mulher parecer vulgar (por ficarem distantes da cabeça que é onde se processam as percepções; é mais fácil, menos íntimo e nada vulgar segurar mãos, acarinhar mãos, beijar mãos, diferente do que seria segurar pés, acarinhar pés, beijar pés).

 Chegue nesta festa do final-de-semana sem avisar e vestido casualmente, mas faça-se cheiroso (o perfume deve parecer mais caro que o próprio carro; teu cheiro deve demonstrar mais poder que tua posse, pois esse diz respeito ao teu corpo, ao que ela quer possuir ainda esta noite, enquanto o carro é artefato substituível). Não chegue muito cedo, mas tome cuidado também para não chegar tarde demais> ela pode queixar-se de ti para um outro que a conforte; ela pode ficar com a impressão de ser tua segunda opção ("O que ele tem de melhor pra fazer do que aproveitar cada instante aqui comigo?"); ela pode, ainda, perceber o jogo e desencantar-se com a confirmação da mentira (ora, toda mentira deve parecer verdade, eis o encantamento paradoxal).

 Nesta noite tu irás conhecer as unhas dos pés da bela moça apaixonada. Como irás tratá-la no dia seguinte ao da festa (maquiagem borrada, roupas socadas; máscaras e fantasias quebradas, rasgadas ou simplesmente guardadas) irá funcionar como que em um experimento químico, e este tratamento é como a energia - o fogo, o frio, a manutenção de movimento - necessária para que a reação química dê resultado. Até então se estavas apenas como que coletando material, medindo as quantidades e os dispondo em um mesmo recipiente (o quarto, o carro, etc), a reação resultante desejada, "mulher apaixonada", se dá apenas após o descanso: o ato sexual ainda faz parte do campo da conquista, somente no pós-sexo (que obrigatoriamente deve ser o "dia seguinte" caso se queira que a mulher se apaixone de fato) é que se forma o composto "mulher apaixonada". Por isso a trate bem, seja cortês: acorde antes dela e sirva-lhe café com bolachas, ou pãezinhos frescos, geleia, manteiga; deixe a disposição opções como sucos, iogurtes, achocolatado, e o que mais lhe vier à cabeça - todos os produtos exibidos devem ser de estrema qualidade.

 Feita apaixonada a mulher desenvolve-se outra dificuldade que é a manutenção dessa relação. Tome demasiado cuidado, não mais com a destreza de um dançarino ou ninja, mas de um artista completo: poeta, músico, pintor, ninja, cientista, filósofo, etc - tudo ao mesmo tempo. Inúmeras variáveis surgirão que poderão interferir e reagir com a relação estabelecida entre vocês, como um amigo apaixonado, ou um ex-namorado.  A agressividade e a virilidade são necessárias para este primeiro momento da relação amorosa, que é mais perversa do que propriamente amorosa. Por isso, ao tornar-se artista a fim de desenvolver a relação, deve-se ao mesmo tempo ser poeta e tarado: a perversão do poeta não é suficientemente pervertida, por isso, inclusive, a dificuldade que algumas mulheres encontram de perceber a paixão da carne de um poeta (a paixão no discurso e na ideia se percebe imediatamente); ou então ao contrário: estranha-se tamanha perversão-não-perversa-amorosa e chamam ao poeta de cafajeste); o artista tende, também, a começar sua relação pelo fim, pelo amor, por isso, logicamente, terminam no começo: na paixão (o artista sofre eternamente a paixão, diferente de quem permite que a paixão morra - transforme-se? - a chegada do amor); no entanto o amor do artista não morre nunca, diferente daqueles que carecem de paixão, e por nunca deixarem de amar os artistas tendem a ter muitas amantes e por colocá-las em suas obras, o que as enciuma umas às outras e as distancia (mas estas mulheres nunca diminuem seu amor pelo artista, pois esta é absurdamente honesto e por isso é irrefutável, e assim inesquecível).

 Eis como fazer uma mulher se apaixonar por ti em menos de uma semana. Agora, fazê-la amar é outra história.

*Em inglês a palavra "date", que se traduz por "encontro", já supõe um encontro de paquera, de intenções românticas, sexuais ou amorosas, e é dessa forma que uso a palavra "encontro" aqui.

Um livro é como um sábio que o autor pari, solta ao mundo no esforço de tornar o mundo um (ou dois, ou infinitos: tantos mundos quanto autores, tantos mundos quanto leituras desses livros) lugar (es) melhor para se viver. Um livro é o melhor amigo que diz exatamente o que não se queria ler, ouvir, ver: saber. Mas informação necessária para se livrar da culpa que colocam sobre ti, culpa cristã, por ter que ser correto, normal. As atitudes ilícitas, loucas e imorais são tidas como inumanas e não civilizadas, no entanto que sujeito tem a obrigação de se sujeitar (moldar sua identidade, seu "ser-no-mundo", seu "eu") ao processo civilizatório? Alegria é o assassinato do Super-ego, que acaba por confundir o Id e o diluir no Ego de forma em que eu e outrem convivem em completo caos, de tão completa e imperceptível harmonia. E tudo aquilo que não é socialmente construido é tão obscuro que é assustador, superar o social é, finalmente, se tornar sujeito. A desistência é, de fato, uma revelação. E a liberdade um filme de terror.
O grande problema - e esse sim é um proble - desses filhos que Clarices, Gilles, Oscars e tantos outros soltam no mundo é sua vida eterna, mas ainda assim limitada na quantidade de páginas do livro. Pode-se ler de novo, e será novo, mas deve-se passar pelo luto do fim do livro. A saudade logo no dia seguinte, reler os fichamentos (ver as fotos de viagem), procurar as páginas que não se fichou por motivos tais e quais (sem esforço lembrar dos bons momentos em que não se pode fotografar). Quem tem arte não precisa de ninguém. G.H. foi a amante perfeita. Já sinto saudades, e me entristeço por ter que te trocar (sem te trocar, porque o que me tornei graças a ti, será pra sempre eu - porque o que te tornasses graças a mim, serás sempre eu: eu sou tu, tu sou eu, mas tu não é meu, nem eu teu.)


“A insistência é o nosso esforço, a desistência é o prêmio. A este só se chega quando se experimentou o poder de construir, e, apesar do gosto de poderm prefere-se a desistência. A desistência tem que ser uma escolha. Desistir é a escolha sagrada de uma vida. Desistir é o verdadeiro insistente humano. E só esta, é a glória própria de minha condição.
A desistência é uma revelação.” (LISPECTOR, 2009, p. 176)


LISPECTOR, Clarice. A paixão segundo G. H. Rio de Janeiro: Rocco, 2009.