Diário mais querido!

Tenho certeza que, quando me viu vindo em sua direção, e que eu o atropelaria, ele sorriu. Mas assim que percebeu que eu teria reflexo e habilidade o suficiente para parar o carro antes de o atingir, fez sério sua expressão do rosto, e até reclamou de meu descuidado, mui calmamente, e balbuciou qualquer coisa como que pedindo que eu prestasse mais atenção por onde dirigia. 

Parece-me que aquele sorriso surgiu justamente do prazer da ideia de realizar o suicídio  perfeito: isento de culpa. Pois que no acidente não há um assassino que mata, ou um suicida que se joga à morte, mas há apenas desatenção (talvez algum psicanalista chamaria de ato falho, mas quem pode culpar o inconsciente?). Julgariam-me por tê-lo matado, é claro, mas, caso o acidente obtivesse o sucesso, em nossas consciências - na minha viva, e na dele morto - não haveria culpa alguma, ele queria morrer. Eu não queria matar, porém, como qualquer adulto que tenha superado o desamparo infantil, sei o valor que é receber de alguém aquilo que se mais quer, seja amor, seja morte, e por isso não me seria caro para suportar minha existência esse fato de tê-lo matado, só fiz o que ele queria que fosse feito. 

No entanto os suicidas são mal-vistos por todos, talvez inclusive por si mesmo, e estes  que esperam a morte não, necessariamente, desejam forçar sua chegada, por isso se faz ideal o cenário de um acidente, pois o morto, por vezes, acaba por se tornar uma espécie de herói, (
("pobre coitado que sofreu os infortúnios da mais potente má sorte!") sem saber que o que julgam carrasco ("maldito desatencioso! Deve lhe ter faltado carinho em casa, a este mal-criado."), quem matou acidentalmente, é que é o verdadeiro herói. Todos os desejos foram realizados, exceto os dos homens corretos, de boa moral e índole, que criaram as regras que nos ditam ser extremamente errado - coisa de louco - querer morrer e não se importar por matar quem quer morrer.

Todos vamos morrer, uns pelo trabalho, outros por amor.

"I wanna be a rockstar" é um grito por liberdade tão urgente à adolescência que exterioriza a angústia pelo gutural, pelo berro: por nossa arma mais primitiva, anterior à própria linguagem, quase blablação não fosse o significado da frase na língua inglesa. O personagem rockstar foi o boêmio dos anos 90 (a música foi composta em 2002, portanto o personagem fantasioso do rockstar é como um resquício diurno, como se a década anterior fosse a "aurora" de minha vida atual; como se fosse o dia, que forma todo o inconsciente obscuro, a noite em mim, que alucina, sonha, com o ser rockstar nos anos 2000), o anarquista, o poeta, por quem as mulheres se atraíam apesar das roupas surradas e rasgadas (seria justamente por isso que elas se atraíam? por parecer que precisam de mães, os rockstars? desejavam se sentir, com eles, a mais poderosa das mulheres: a mãe? cuidando dessa criança desamparada e angustiada que é o rockstar). 

Quando grito o que quero ser em outra língua imediatamente explicito (fico nu) que quero ser outra coisa que não isso que forçosamente sugere minha língua materna, minha mãe: quero renunciar a mãe, superar o desamparo, tornar-me o falo invejado; quero dominar a mãe, e por isso quero ser rockstar, possuir, dominar muitas mulheres que se atreverem a serem minhas mães. Grito ao contrário do que me foi dado durante toda minha formação de sujeito, meu espírito torna-se leão e grita o sagrado "não!" do Zaratustra de Nietzsche.

"I don't want to hate, I don't wanna blame". Sou assim violento justamente por não querer sentir esse ódio por quem me tornei; e também não quero culpar ninguém, não me cabe culpar, sei que sou quem sou só por ser quem sou e isso não diz respeito a ninguém se não eu mesmo e, como não sou mais crstão, não quero sê-lo, não me culpo. Mas falo sempre na negativa, por isso tenho que ser agressivo, tenho que exteriorizar essa dor em força,  ação positiva contra o discurso-negativo: tenho que ser dialético para evoluir. "Listen what they say, what I told you: I wanna be a rockstar, baby. I wanna be a rockstar". Eu não tenho assunto, é apenas isso que desejo: ser um rockstar, tudo o mais é alucinação: apenas escute, escute... Mais uma grosseria minha, outra agressividade: chamo tua atenção, peço para que me escute, para então gritar em teus ouvidos. "Your life's so swell, well I don't really wanna be like that". Pois é justo isso: não quero ser bacana, não quero ser o bom vizinho, o que dá presentes à namorada somente nos aniversários, quero ser o amante! quero ser o poeta! (sei que Werther me entenderia) prefiro morrer a ser bacana (por fim a morte, sempre a morte no final, e somente com a morte se pode acabar). Para mostrar que sei ser rockstar e que faço o que bem quiser eis que transformo a música em salsa, mas mantenho a mesma harmonia foi grunge, depois mais esta outra coisa (que era de meu amigo e que me foi dado com carinho por ele, mas que nunca será meu, e que por transferência me compadeço e me aproprio, agrego ao meu discurso; com a ajuda de meu amigo me torno essa outra coisa que quero ser, e como o amor, bem pode ser ele que me torno) que não respeita a harmonia, sobe e desce cromaticamente, que se fortalece em dinâmica, de pouco em pouco, e cada vez mais, ralenta e... explode! em Tom Jobim. Ah, Tom... não quero sentir ódio, não quero culpar, escute... eu quero ser você! Só que do meu jeitinho. Ainda não sei qual é, por isso grito, por angústia, mas escute... estou tentando.

Eu vou ser um rockstar antes que eu morra.

Até que isso me mate, como o fez com todos os outros rockstars, boêmios, poetas, artistas e amantes: quero morrer de amor, não de ódio e culpa, de ser bacana.

vim te

dar ador

ar amor

tecer -

te

ia;

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cido -

vim ser vis

to que

ri do

ama

do

vi

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por ti

"Gustavo Lima e você." Junto com você. Junto de você. Você que é qualquer um que possa estar ouvindo esta música, ou seja: não você em si, mas a qualquer um você que possa estar no mesmo ambiente em que Gustavo Lima (não em presença real, terrena, carnal, mas em voz gravada, no simulacro, no virtual) esteja entoando essas palavras neste canto: junto deste você, que não é você, mas que se torna um você da música, deste discurso específico; não você pessoa, mas você, junto com o Gustavo Lima, qualquer um você. O cantor, ora, nem sabe quem é você, por isso transforma você em coisa (essa coisa você), que não é mais você pessoa em si, individual, você que trabalhou e estudou a semana inteira para poder finalmente descansar, se divertir, ser você mesmo (não ser você que obedece seu chefe, sua religião, sua escola, sua família, mas ser você que faz o que quer), é a esse você que Gustavo Lima diz estar junto: você que quer tanto que sente precisar ser outra coisa além de você no quotidiano, é a esse você que Gustavo Lima canta e diz estar junto de. Essa é uma das formas que muitos escolhemos para existir para além do trabalho: aceitando a sugestão de nos coisificar, nos tornando um você dito por alguém que não conhece você, mas que a você oferece um momento de prazer fácil e impessoal (impoessoal pois o você que você se torna não é a pessoa que você é, em si para si, mas o você apontado e sugerido por outro: nesse caso Gustavo Lima.

Há músicas escritas na segunda pessoa em que esta é absolutamente definida pelo compositor e para compositor, como se este conversasse, ou se dedicasse, ou desse um conselho a esta segunda pessoa, e que (eis a arte da arte) a quem convir pode apropriar-se dela: tornar-se o próprio cantor ou a musa; não é o caso da canção de Gustavo Lima. Esse novo gênero que surgiu na indústria brasileira de músicas enlatadas ou para microondas ("Não sei quem fez, não é melhor que uma feita com o cuidado e carinho de mãe, mas é fácil de consumir, basta aquecer. Posso me alimentar, ou dar de alimentar a outros; não passo fome e ainda me torno provedor, um bom anfitrião, apesar de que sempre vão existir melhores, que sabem preparar o que só sei mecanicamente esquentar."), o tal sertanejo universitário, pretende usar o próprio estereótipo de universitário, e firmá-lo, e formá-lo, por isso é composta em segunda pessoa genérica (a própria primeira pessoa que canta se torna tão genérica quanto). Como fez Goethe quando dedicou "Os sofrimentos do jovem Werther" a quem procurasse um amigo¹, sugerindo que as cartas de Werther sejam cartas dirigidas a você, leitor, que você se torne esse amigo a quem Werther se confessa; assim faz Gustavo Lima. Ora, o que se sucedeu quando mais levaram a sério o amigo Werther? Muitos se suicidaram, eis o poder de "Gustavo Lima e você": convencer você que se mate por amor. Existe, evidentemente, uma diferença entre o suicídio literal decorrente da amizade com Werther e o suicídio da subjetividade decorrente da relação impessoal com Gustavo Lima. A amizade com Werther é muito mais íntima e lenta, Gustavo Lima está com você brevemente, com ele não se mata toda a vida da carne, mas se mata, enquanto não se está morto no trabalho, a subjetividade que poderia ser inventada por você nos momentos de lazer ("Mas não sei ser eu. Fui criado desamparado, minha mãe decide quando como, o que visto, com quem ando: quem me ensina como amo? A angústia: minha mãe me ensina tudo, mas não pode me ensinar como conquistá-la, a mulher perfeita, a mãe. Só posso aprender com Werther ou com Gustavo Lima. Ora, a dança do acasalamento é explicitamente mais nítida onde está Gustavo Lima, por que haveria eu de sofrer de amor como Werther? Prefiro sofrer por não ser mas ter, do que ter a alegria de ser mas não ter, afinal é mais fácil mostrar o que se tem do que o que se é.") Suicídio da subjetividade, sim, porque você, conscientemente, se permite diluir-se nesse estereótipo aparentemente prazeroso e fácil, evita-se esforçar-se para se tornar um você eu próprio, convenço-me de que ser esse você do qual fala Gustavo Lima, e que esta nesse mesmo grupo de milhares de você que estão ali juntos com o único sujeito falante nomeado, que é Gustavo Lima, todos os outros são simples você. Ironicamente, mesmo sendo o único sujeito, Gustavo Lima não é real: este nem é seu nome verdadeiro. Gustavo Lima é tão real quando Werther, Mickey Mouse, Borat ou a Branca de Neve.

Estar junto de Gustavo Lima é estar tão só quanto se pode estar ao encontrar-se imerso em uma multidão de carentes solitários. Eis a beleza dessas festas onde tocam tais canções de Gustavo Lima e outros personagens (Luan Santana, Michel Teló e a princesa brasileira Paula Fernandes) de seu espetáculo: todos se beijam, a qualquer um (pois que desde o começo todos você é qualquer um, e não você com nome sobrenome e que é pessoa, você que é essa coisa você da música de Gustavo Lima, e não você do mundo real que se relaciona e que responde perguntas dirigidas a você, você jamais poderá responder Gustavo Lima, nem negar-lhe que esteja junto de você), beija-se como que brincando de produzir amor, mas como é tudo brincadeira, é um amor de fantasia, de mentira, como Gustavo Lima e você

¹"E tu, boa alma, que sentes o Ímpeto da mesma forma que ele [Werther] o sentiu, busca consolo em seu sofrimento e deixa que o livreto seja teu amigo se, por fado ou culpa própria, não puderes achar outro mais próximo do que ele." (Goethe. 2001, p. 13)

Goethe, Johan W.. Os Sofrimentos do Jovem Werther. Porto Alegre: L&PM, 2001

Sasha grey é uma atriz pornô que gosta do que faz, diferente de quem diz que gosta mas passa anestésico no cu para sentir menos dor. Ela grita e tem uma bunda linda e grande. Gosta de possuir e dominar muitos homens ao mesmo tempo (que mal são homens, porque não costumam ter rostos, apenas pau) e de ler Sartre. Aposentou-se antes dos trinta anos e fez muito homem gastar dinheiro só para fantasiar com seu gosto de mulher que gosta de dar - coisa que diz-se rara. Ela é linda e ja fui apaixonado por ela; tenho muito orgulho de sua profissão de seus lindos peitos pequenos e de seus cabelos naturais na cabeça e na boceta. Já quis amá-la muito mais que qualquer atriz de novela.

alta imensa maior que o mundo mais linda que dinheiro mais alta que coqueiro mais verde que o sol mais azul baguaçu violentada como santa decaptada tosada assassinada de uma vida de séculos mais velha que eu e que qualquer gaúcho vivo que vai morrer apesar de achar que não quando matou minha irmã minha árvore frutífera que alimentava meu irmão pássaro que cantava pro meu id sonho que velava meu descanso sono que agora acorda ao som de máquinas monstros estão avançando pra cima de mim e de minha vó que podia já ter morrido para não ter que passar por isso mas fico feliz que não porque a amo a amo como amo a cabeluda gárgula vênus portal do meu lar onde sempre sempre sempre sempre sempre sempre vivi e morei mais ainda não morri será que querem me matar? acho que sim mas não vão conseguir porque o único que pode tirar minha vida sou eu meu amor e a árvore mas a árvore já morreu agora só no ano que vem do ano que vem do ano que vem do ano que vem de mais de cem anos daqui quando seus cabelos voltarem a crescer que mania chata essa a dos homens que cortam os cabelos e as árvores pra caber mais carro e mais vaidade e menos amor e menos fruta de verdade já que fruta no mercado é feita de dinheiro sem dinheiro ninguém come as frutas do mercado nem vão morar nos monstros edificados que gritam a noite como se chorassem e devem chorar pois deve ser triste ser tão odiado e tão rico ao lado de gente tão amada e tão rica de amor e de árvore e de gatos cachorros e não de yorkshires e palmeiras mas sim avaí e guarani do abraão não de coqueiros mas da praia do cagão.